Perdant le décalage de la langue, le caché, le clos,

Ruissèle le sens. tombé goûte à goûte et déroule

maintenant ses longs sillons, ses veinules linéaires et sans chaînons manquants.

Essaie de l'obscurcir, essaie de l'ethérer. Essaie d'en faire la trame de mon manteau d'hiver.

Il dégoûte à mon dos, il poisse mes cheveux.

[Mais jamais je n'arrive à retrouver ce coffre à double fond, le volume caché]

Je me renverse donc : vomissant se mes souliers, la tête brisée comme un oeuf -

la cartographie immuable de mes déroutements et voix a bien fini par fendre, sans croûte possible!

On ne peut pas être dans une seule langue.